Morrerei de amores

 

Eu morrerei de amores no íntimo da tua face harmoniosa,

Eu morrei de amores no enlaçar dos meus dedos em teus cabelos,

Eu morrerei de amores no âmago dos teus desejos mais secretos,

Na insígnia da tua alma cálida e amorosa, no beijo da tua boca indissoluta.

 

Eu morrerei de amores quando o teu sol dissipar as sombras do meu jardim,

Eu morrei de amores no perdido tempo, no entardecer da ponta de uma adaga,

Eu morrerei de amores na estrada que me revela a tua letra,

Eu morrerei de amores na vacuidão causada pela tua ausência.

 

Eu morrerei de amores no teu portento, nas encostas do teu cálido regaço,

Eu morrerei de amores no teu ventre, no teu colo, nas tuas espáduas nuas,

Perpetuando a nossa história interrompida, que nos confrontou nessa vida,

Eu morrerei de amores em gotas de saudade e moléculas do teu sangue.

 

Eu morrerei de amores na ventura secreta do nosso enlace,

No despertar do fim da nossa espera, no réquiem de despedida do meu nome,

Eu morrei de amores no teu sorriso e no olhar do nosso destino,

Eu morrerei de amores feliz e consumado nos enleios dos teus carinhos.

 

Eu morrerei de amores no passar do antes moroso tempo e agora tão curto,

Eu morrerei de amores sorvendo cada amanhecer e anoitecer ao teu lado,

Eu morrerei de amores em tua pele, em teu cheiro, teu balbuciar agitado,

Eu morrerei de amores no teu corpo, no teu enlace, em todos os teus sentidos.

 

E antes que eu passe séculos ausente de tua ternura,

Eu morrerei tantas vezes que preciso for, sem pressa e sem medo,

desde que te reencontre... e meu espírito possa ter a certeza

que te amarei tanto e amiúde muito mais do que pude.

Cântico ao teu corpo

 

Eu louvo o teu corpo que tem notas de pomelo, canela e mandarina,
Teu corpo é uma rosa estampada e amparada na beira de um lago,
Fogo ardente e sinuoso, caminho precipitoso, uma fome libertina,
Teu corpo são manhãs de inverno com sol escarlate.
 
Eu louvo o teu corpo como quem aprecia um pinot noir,
Na ponte, ponta dos pés, navio em costeira, peixe na cordilheira,
Eu louvo teu corpo como a um arrebol em prantos de harmonia,
Paz de sangria, mão suada e cálida na nuca, língua lépida e leve.
 
Eu louvo o teu corpo, chuva de verão, cheiro de outono, cores de primavera,
As letras são uma infinita aquarela, lago colorido de carpas atrevidas,
Teu corpo tem a paixão de um labirinto, Minotauro e Teseu perdidos,
Teu corpo é uma ponta de lança africana, uma rosa arlequina.
 
Eu louvo o teu corpo como aos detalhes e minúcias de uma tapeçaria egípcia,
Tem letras esculpidas, ávidas, vívidas, uma escultura renascentista,
Traço o teu corpo e me perco em teu corpo, procuro o teu corpo
Como quem procura especiarias nas ruelas labirínticas de Katmandu.
 
Eu louvo o teu corpo como um cântico gregoriano abafado...
Mas não cante o pesar do meu encanto, onde falho e torto agride,
queda rôto, passos morosos adentro do túnel onde palavras não existem,
síndrome bravia de uma praia inóspita e selvagem.
 
Louvo o teu corpo com uma esperança de pranto distante de um amor tangível,
Louvo o teu corpo como um amigo cúmplice, um amante astuto incorporado,
Louvo o teu corpo como a uma grande liberdade de pés descalços na areia,
Louvo teu corpo feito pipa no vento que vai bem alto e mergulha sem medo.
 
Eu louvo o teu corpo como a pés no precipício para sentir a vertigem,
Como a um menino enciumado na atenção de coração acelerado,
Louvo teu corpo como o marinheiro aporta e se apaixona pelo farol,
Louvo o teu corpo como se sentisse o mar bater forte dentro de mim.
 
Tens o fascínio oculto no corpo, nas letras e vogais de regras colidentes,
Teu corpo tem vírgulas que fazem morada nas reticências do meu jardim,
Teu corpo é um querubim dionisíaco por sobre toda a hierarquia angelical,
Um deus nórdico amando uma mortal ante os portões de Valhalla.

Parabéns, poeta.

 

No filme Coração Valente, Willian Wallace foi traído da maneira que nem sequer ele pôde ter alguma reação a não ser sair dali perdido e desnorteado. Quando eu assisti esse filme, essa cena sempre foi a que mais me marcou, até hoje. Mas hoje ela toma um sentido tão enorme e intrínseco e de complacência, que a cena que nunca saiu das minhas fatigadas memórias hoje tem um sentido muito maior e um sentimento de cumplicidade com o Wallace, hoje eu consigo sentir de forma condizente o que ele sentiu naquela hora.

No meu aniversário você sempre quis e se preparava de maneira vocacional, pensava em tudo minuciosamente, cada detalhe, cada ponto e vírgula, cada hora, minutos e segundos, arquitetava tudo como o professor de La Casa de Papel para que o plano saísse perfeito, que tudo se desenvolvesse milimetricamente na ordem e tempo certo, nada poderia sair dos trilhos, nada poderia dar errado ou tomar outro caminho... Você pensava muito tempo antes, se programava de uma maneira monumental, tudo, tudo era feito com maestria, até juntava moedas para o presente, que esforço lindo, e era sempre tudo excepcional, acima de minhas expectativas, o local nem se fala, o momento, as palavras, até mesmo o disfarce de que não tinha programado nada, a noite seria em casa, de boas, nem as cartas e juras eternas de sempre, nada eu esperava tão ansioso, porque eu sempre ficava tranquilo, vindo de você seria sempre algo inesperado... Era a maneira perfeita de dar o presente e a expectativa de que o brilho em meus olhos fosse de satisfação e alegria, e sempre foi alcançado, acredite em mim. Os presentes. O momento. Tudo acontecia da melhor forma possível, nada poderia dar tão certo por tanta dedicação e planejamento, era o mínimo, e eu pensava: como ela é perfeita nesses lances de fazer alguém se sentir tão especial. E foi assim até o último presente, arquitetou, planejou, se dedicou e colocou em prática todas as artimanhas possíveis, hoje vejo que ainda mais dessa última vez. Mas como diria Sherlock Holmes, não existe crime perfeito, que na verdade estou dizendo isso mas creio que ele nunca na verdade falou isso, mas quero imaginar que sim. Mas assim, você conseguiu me dar o maior presente, é bom registrar que é o MAIOR e não o melhor. Enfim, você me deu o maior presente que eu poderia receber, o presente que marcaria minhas lembranças pelo resto da minha torta vida, e disso eu tenho plena e absoluta certeza que por mais que lá na frente eu não lembre de uma forma tão intensa, mas sempre lembrarei desse seu presente, porque você entre todas as pessoas foi a que conseguiu essa proeza e isso posso estar dizendo agora mesmo pelo momento e sentimentos que estou vivendo, exageros de poetas, claro, mas sim, até o presente momento você foi a pessoa que melhor me atingiu, foi certeira. Mas eu acho que você de certa forma sempre quis me afetar de uma maneira sempre marcante, mostrar para mim que poderia e conseguiria me acertar bem no alvo, você acertou, e fiquei destruído por dentro, sem ação, sem respirar, sem saber até mesmo que eu estava vivo e aquilo tudo era sim real, e dizem que nos últimos segundos quando alguém leva um tiro, o cérebro ainda permanece consciente e você pode ainda ouvir algo... e eu ouvi e foi o final, eu vi o seu desespero não só de ser descoberta, mas desesperada com a chance de perder aquele que foi o seu motivo de me dar o MAIOR presente, e ainda disse: “é que eu gosto dele” e eu ouvi isso, e essa sua frase entrou como a lâmina quente enfiada lentamente olhando nos olhos. Dessa vez creio que o presente era para ficar em oculto, ser entregue da maneira que eu nem sequer percebesse e nunca haveria de descobri-lo. Mas é um presente, então porque eu não poderia descobrir?! Hum, a vida não permitiu que fosse assim... Ela foi lá e disse: mas como?! Um presente que se prepara, mas não o entrega e nem sequer a pessoa ficará sabendo? Sim, você queria que essa surpresa que me tomou de arroubo e me deixou no chão sem ação alguma com a bunda doendo, não fosse por mim descoberta, muito menos por ninguém mais, era sua e somente sua, o seu plano triunfal que iria ser comemorado sempre às escondidas consigo mesma, diante do espelho, ou não. Quanto drama, né? Poderia ser também o seu segredo mais sombrio, que nunca iria ser revelado para ninguém, até o fim. Mas dessa vez independente de presentes, e como falei ali em cima, não existem crimes perfeitos, e dessa forma o que realmente quero falar é da imensa surpresa antecipada que eu tive nesse meu aniversário. Você conseguiu de maneira magistral me marcar da maior forma possível que alguém sequer poderia imaginar, algo de fato megalomaníaco, faraônico. Mas dessa vez a surpresa quem teve foi você. E teu arrependimento creio eu, é na verdade apenas de eu ter descoberto, a máscara caiu, não só para mim mas para todo mundo que tinha uma imagem boa sobre você.

Fiquei marcado sim, fiquei surpreso sim, o presente foi enorme, gigantesco, e te digo de uma forma muito sincera, creio que e torço realmente que não cruze mais com alguém com essa destreza que você possui. O presente foi seu. Mas quem te surpreendeu fui eu. Parabéns para mim. 

Feliz aniversário para o poeta.

Qual de nós dois?

O que tinha de ser foi-se na hora partida,

E o encontro travou-se, congelou-se a despedida,

A minh’alma contradisse-se num vago parecer,

E a luz do meu mundo sofreu-se no mais puro esmaecer.

Tudo esbarra embriagado no lume,

Faz-se em mim arpão cravado imune,

E a velha dor de dizer demais, trava a língua... nunca mais!

Por que foste a derradeira briga, a faca curtida nas vísceras.

Em que se quis a minha batalha ser vencida... bem que se quis

E bem ali, na palavra batida, um gole tragado, alvo por um triz,

Do sim e do não estragado, palavras para quê, tem dúvida?

E na rua o incólume curtume, o cheiro, o pó da guia...

Há mais tenra agonia depois de ter você? Qual agonia?

Há mais tensa euforia depois de ter você? Qual a euforia?

Há tristes tratos, olfatos parcos, corpos castos, solos desfraldados,

Há o certo do não errado, da maneira malfadada, obturados tratos.

E se eu escrever-te o último verso, depois do último vento furioso,

E se na praia do meu coração chover initerruptamente por sete anos,

E se meus lábios secarem como cactos no frio, extinto e esquecido,

E se eu viver nos braços da solidão que me chama...

Não deverás partir de lamentos e soluço.

Não deverás surgir na vitrine de uma galeria em luto,

Não deverás sequer pensar em mim,

Porque em ti há de nascer mais uma gostosa ventura.

Tenha em tuas mãos pequenas a sorte dos poucos,

Tem-se em meus olhos a sinfonia do trovão primeiro,

Tem-se a hora de esbalde, resvala em ti a nascença desenvoltura,

Do amar a outro, que seja e preste outro, à parte, minha soltura.

Eu não te deixarei herança alguma,

O caos foi implantado e arrancado no tempo de um soluço,

Olha... eu não te deixarei nem a prima da loucura,

Eu não te deixarei nem mesmo... sequer... um verso de brandura.

Quanto menos um amor de estirpe baixa, raso, crasso...

Um livro disparate de um sorriso nervoso,

Uma imagem invisível revoluta...

Esquecerás de mim no dobrar de uma esquina,

Enquanto teus pés eu vigio e toco pelas sombras.

Quatro por um

Eu vi John Coltrane tocar seu blue
enquanto eu rondava no corredor da morte

Eu vi estilhaços da chuva
Partindo o para-brisa do meu carro
Chapado num 4x1.

Eu vi tua sede de mim, um tsunami virar uma marola
Onde as ondas batiam freneticamente
Num toque irrefutável, intragável,

E cada ruído roer minha túnica de vassalo.

Eu vi Maomé pregando sobre as pedras de Gizé,

Chamando ao arrependimento, lá e eu cá, atento,
Envolta, as hienas declamando poemas de Mallarmé.
Tudo, tudo isso num 4x1.

Eu vi Rimbaud pular em uma perna só ao redor da minha cama

A me ensinar a declamar Le coeur volé

Eu vi Tristão morrer nos braços de Isolda

Eu vi a história se impor e compor uma nova vida em mim

Eu vi a distância acelerada de nossas almas centenárias,

Eu vi o destino zombar de mim.

Eu vi tua boca no teto do meu quarto
A penumbra a ressaltar o susto em tua voz
Eu vi o desejo incessante, nossas bocas

absortas a galgar língua alcalina tão atroz
Enquanto nossos pares e ímpares resultaram

num festival de malabares num 4x1.

Eu vi o arcar das tuas ancas desinibidas

a deslizar no sentido impaciente de um meio-dia
A loucura a crepitar a dormência de um amor descabido
A tudo faz disso sentido, minha boca na rua
teus cachos alaranjados a beijar minha sombra
Chapados de 4x1.

Eu vi a serena menina tragar a minha alma
Enquanto meus olhos de tocha te clamava
Astúcia é o teu nome

Eu vi teus seios bater em devaneios

quando meu coração clamava aos deuses

teu nome no topo do meu destino.

Repleto de 4x1. 

Eu vi e li teus pensamentos,
Eu vi teu sôfrego lamento,
Eu vi tuas agruras maldizer o meu nome,
Eu vi nossa chácara abrir os portões abolidos
onde encantados gatos brincavam, chapados num 4x1.

Eu vi as fendas me revelarem um coração senil
Impotente, resmungando o teu nome
enquanto as Valkírias traíam minha Messalina.
Tudo isso nas nuvens de um 4x1.

Eu vi você se afastar de mim, a terra se abrir
E dentro dela eu habitar
Castigo do teu sono inimigo
Ao silêncio das hordas me rendi
Tudo isso num 4x1.

Eu vi o despedaçar do céu
A relva dormir por sobre a solidão dos astros
Eu vi você sonhar comigo casar
E o nosso amor a espiar cada gesto de arrependimento

Ver cada soco no estômago vencido
Eu vi um cacto sem espinhos a chorar no nosso quarto.

Eu vi a solidão ganhar do amor
Eu vi a incompreensão manter vigília
E nossas almas se distanciarem
Eu vi você soletrar o meu nome... o desconhecendo.

Eu vi o ouro virar cobre,

e escorrer das paredes todo disforme

sozinho, sentado, pelado, chapado e chorando

Eu vi em tuas mãos crescer espinhos com o meu nome

Eu vi no espelho um poeta disforme em desalinho...

Numa conjectura arcaica e insolente

refletir uma barba a crescer em riste

Chapado num 4x1.

Pecado

Eu me entreguei, e me despi de todas as armaduras,

Retirei os laços e os traços de um resquício de guerra.

As argolas dos tornozelos e as algemas penduradas do coração.

Desfaleceu-se e o ressuscitei, desfibrilador reestabilizado? Não.

Retira-te armas... retira-te colete, peça de armadura... dura.

O que resta ainda senão os nós travados e colados ao corpo? Oco.

A maior das trancas está entre o coração e a cabeça... Faleça.

E o que eu procuro não está entre os montes de peças de proteção. Vão.

Peças entre peças, sobras entre sobras, dobras entre dobras, joelhos. Espelhos.

Quebram-se as correntes e prometo não me arrepender. Render.

Desatar a fé, trocar os pés e virar o pescoço até doer. Arrepender.

Sortilégio, prece inversa, mãos juntas rezando o credo.  Lerdo.

Raspo a cabeça, tiro a barba, as roupas e perambulo nu por entre o corredor. Torpor.

São tantas lembranças, lança de ponta cega castiga pele enrugada do frio... Estio.

E tuas lágrimas enxugadas no punho do cardigã me gritam o suplício... Difícil.

Cada ajeitar teu do pé no pedal da bicicleta é um grito dentro de mim... Enfim.

Meu Deus, meu Deus! Por que não me alertas-te? Desgaste.

Meu Deus, meu Deus! Por que não me impediste? Resiste.

Meu Deus, meu Deus, cadê a sombra da resposta de tantas lamúrias? Injúrias.

Meu Deus, meu Deus, por que pecaste? E então me firo ao saber que esse eu sou. Restou.

A minha solidão é um poema pecado que me transgride o papel. Labéu.

E as palavras se confundem com a fumaça que brota do pulmão. Em vão.

Tua doença é o amor que se casou com a minha... Rinha.

Não vejo nada além da noite que se rasga em frustrações. Decepções.

Minha alma uiva por dentro, o suplício de um sonho malogrado. Desagrado.

Metade de mim é loucura a outra metade também... Diz você. Crê?

E quando paras na ponta daquela rua, não sei eu te impedir... Sumir.

E te perco além da névoa entre o sangue dos lábios que me castiga e grita. Não rima.

Por que o amor é esse tal de quem me falam... Não, não falam, não sei. Errei.

Morro de desejos. Morro de tropeços, e me lastimo de te deixar partir. Sumir.

Vai ali o amor que tanto sonhei e desejei, até sumir de mim tão tarde. Covarde.

Vai ali o sonho de uma vida inteira, até branquear a barba do bardo. Ardo.

Não posso, não posso tentar ser feliz lá fora. Agora.

Não sei, não sei dizer que não andar ao seu lado é alegria. Tardia.

Não posso, não posso esquecer de que prometi voltar. Cortar.

Desejo, desejo mais do que tudo o teu cheiro de domingo de manhã. Afã.

Despido de regras, despido de juras, despido de mim mesmo. A esmo.

Sinto-me inválido e velho de pernas travadas em uma descida. À vida.

Tu me ensinaste a me libertar, e escuto a tua voz sofrida arfar. Chorar.

Sou audaz, não amoleço as súplicas jogadas em cima do tirano. Mas amo.

Dividido entre a razão e o sentir, me desloco do corpo. Torço.

Mesmo sabendo que tu nunca mais vais voltar, persisto. Resisto.

Quero uma nova vida, mas que me traga você, minha Vida. Guarida.

E tudo passa ante aos meus olhos míopes desgastados. Malfadados.

Depois de tudo o que eu já andei não sei se num futuro te encontrarei.  Falhei.

Penso. Terá outro o meu lugar a te acalentar o peito cicatrizado? Irado.

Essa é a minha sorte, minha sina ou minha redenção ao sofrimento? Intento.

E eu serei a tua pior lembrança, a tua pior dor, o teu pior desgosto e saudade. Metade.

Abaixo a cabeça e deixo tudo girar em volta dos meus calcanhares. Pilares.

Sem armaduras, sem armas e sem a cela que protegia o meu coração. Solidão.

Talvez eu ache alguma sorte que faça eu me sentir melhor. Pior.

As tatuagens desbotam, claro somente o coração do antebraço que grita o teu nome. Fome.

Não tenho mais nada... nada que me valha um trago pouco, Trajano só vejo o vazio,

E uma morada do que já foi nosso... Uma mesa de bar, uma história pra contar. Matar.

E ainda sou aquela criança que escrevia versinhos nas paredes do colégio... Sacrilégio.

Pensar que um dia te inventei em poemas... Agora esse é o meu lema, meu tema. Dilema.

Não há vazio em mim, tudo transborda, tudo transpassa, tudo arregaça. Não passa.

É o teu cheiro, a tua boca, o teu cabelo, os teus seios, o teu balbuciar gemido... Transgrido.

Lá vou eu de novo como um tolo procurar o desconsolo que não é você a dizer. Sofrer.

Minha cara, ainda muito vou te escrever, e te dizer que isso tudo é pecado. Acabo.

Vou escrever mais um soneto, estampá-lo em branco e preto para maltratar nosso coração. 

Mortal Loucura

Testemunhei a tensa densidade rígida desse corpo.

Por tão a esquiva da lágrima, menina...

Na embaçada retina, vi.

Soprei o gosto no teu ventre.

Teu adeus foi um pedido de remissão,

Uma tática demissão do teu cargo,

Perene, leve e sinuosa,

Adeus mais tarde.

“Deseja-me sorte”... Mas tens a sorte dos loucos,

Dos despudorados e ventríloquos dos bonecos do amor,

Dos mergulhadores acrobatas de cimos suicidas,

Dos corações kamikazes calejados de sofreguidão e clausura.

Teu ar tropeçando no tempo do telefone saiu à francesa,

Porque ser feliz de dar dó é o teu destino,

O pinhão te espera na panela a esquentar...

Quem sabe te encontro por aí e tua alegria nem me verá passar,

E eu destemido, pulso na língua te digo: Vai.

Eu preciso ir também para onde quer que eu seja,

A desembocar numa mesa de bar tocando FM barata,

Cerveja quente de ornamento, na ponta um cravo,

Uma caneta chorosa gritando pra mim: Se foi... vai!

Não dá mais eu, não dá mais você,

Não dá mais esse trago pouco rouco louco de ânsias,

Não dá mais essa música repetitiva de versos fáceis,

Não dá mais essa luta de pivetes na beira do sinal.

Porque o troco da esmola é o que se pedia,

E o abraço pedinte com beijo na testa é o que se teria,

E a presença muda no telefone não mais bastaria,

E eu te digo: Vai. 

Vais porque o tempo há de me manter gelado,

Barba prata hirsuta, marca da testa revelada em meu piado,

Dos olhos flagelos de um rei sem um cavalo,

A mão pedinte de dó sem dó, coração, um condenado.

Enterra... e vai!